Я смотрю на текст, что на белом листе распят.
Он на вид убог, непричёсан, разбит, помят.
Нет в нём смысла, логики, стройности и красы,
Чёрных букв пугливо бежит по экрану сыпь.
Полигон картонных героев, фальшивых чувств.
Я устала, я замудохалась, не хочу...
Переписывай и старайся – итог один.
Я смотрю на текст, он с усмешкой в ответ глядит:
– Что ты хочешь, глупая женщина, злая «мать»?
Ты не знаешь, что виновата во всём сама?
И вот я, такой бездарный, такой плохой,
Появился на свет твоим старанием и рукой.
Не шедевр отнюдь, признаю, неказист и мал.
Разве это повод истерику тут ломать
И впадать в тоску, напиваться, рубить сплеча,
Никогда не марать бумагу всем обещать?
Кто сказал, что творчество в радость, тот нагло врал.
Это долгий путь, выгорание и аврал.
И дана в нагрузку спорная очень честь:
Задавать впустую вопросы за что, зачем.
Успокойся, больше ни шагу не смей назад!
Нужно только ярче накрасить и причесать.
Штукатурка скроет проблемы, в конце концов.
Я смотрю на текст. У текста моё лицо.
2 мин
СлушатьТекст
64
1
384
Подарок
Другие работы автора
Весна
В Питере нет погоды – одни дожди, серый туман и сырость врастают в кожу. Можно следить за прогнозом и не следить. Первое не поможет, второе – тоже. Хочется верить во что-то и в оптимизм, но календарь лукавит, морочит разум. Пробуют люди, деревья п……
Контраст
Лето – это поезд, стук колёс уютный. Лето – это поиск, за грибами утром. Пасека, деревня, баня, огороды. Летом так душевно. Бабушка, свобода.…