Искусство
Художники обрастают плесенью, поэты загнивают в подвалах.
Мечты давно разбились об утёс и потерялись в острых скалах.
Мы успели забыть значение слова "надежда",
Кто-то прячет кривые царапины под слоями одежды.36,6
Художники обрастают плесенью, поэты загнивают в подвалах.
Мечты давно разбились об утёс и потерялись в острых скалах.
Мы успели забыть значение слова "надежда",
Кто-то прячет кривые царапины под слоями одежды.36,6
Жизнь явно не мёд,
Скорее ложка дёгтя в этом мёде.
Мы сами начинаем этот хоровод,
Склонны к этому по своей природе.
Люблю встречать одинокий рассвет,
Люблю холодный кофе, как мои чувства.
Люблю говорить, что я неизвестный поэт
И пытаться творить искусство.
Я хотел быть поэтом, но не мог понять,
Как у всех великих получалось рифмовать
И складывать свои мысли в строки,
Так красиво в стихах описывать пороки.
Тонкий стан и звонкий смех,
Созвучный шелесту деревьев.
Дитя божественных утех,
По ветру мчишься легче перьев.
Ангел в потрепанном свитере,
Держащий сигарету зубами.
Твоя душа из надежды излитая
Всё сильнее меркнет с годами.